...эти стихи можно как бы и читать, а можно и музыку на них написать, ежели у кого-то покатит... а ежели у кого-нибудь появится возможность эти стихи напечатать, то это, может, как бы будет неплохо и ему, и мне...

ТЫ ЗНАЕШЬ

Ты знаешь
Давай послушаем Клаптона
И не пойдем в кино
Тогда, несмотря на снег,
Мы прочтем седьмую главу
В книге, никем еще не сожженой

Ты знаешь
Вчера - это выдумки завтра
Обожравшегося новостей
Во время рождения старой планеты
Разбитой метеоритным дождем
Под черным шотландским столом

Ты знаешь
Во время праздника сумерек
Совсем потерялся день
Профессионалы не ищут его,
Но скачут по морю. Колдун из Марокко
Считает это плохой приметой

Ты знаешь
Врачи говорят
Не стоит пить молоко
Потому что в нем слишком много
Нерастворенной и твердой крови
Ужасно вредной для для печени

Ты знаешь
Давай не заметим
Прилетевших снизу гостей
И будем по саду бродить
Играющему на ветвях
Созревших и спелых гитар

МИМО, МИМО, МИМО

Когда я ехал - мимо, мимо, мимо
Кривых городов, разорванных окон,
Расстаявших снежных холмов
И горбатых мертвых деревьев
Стремящихся перепрыгнуть

На другую сторону улицы
Повсюду не было ничего
Похожего на непохожее
Видимо, это cовсем не случайно

А я все еду -мимо, мимо, мимо:

РЕВОЛЮЦИЯ КОНЧИЛАСЬ

Если бы что-нибудь
Можно было понять
Во время того, что случилось
То никто бы не удивился
И даже, наверное, был бы доволен

Что в далеких дремучих горах
Не слышен больше по вечерам
Пронзительный голос расчески
Поющей канты и гимны
Про строптивого полубога

Играющего за углом
Вместе с дежурной сестрой
На гитаре с одной струной
Натянутой поперек
Всего того

Что еще здесь осталось
О, если бы что-нибудь
Можно было понять. Но

Задыхаясь на черном снегу
В зимней листве
И под твердой водой
Он приходит на смену
Звенящему дереву

Перебирающему
Осколки чужих страстей
Негромко поющему
На мельчайших прожилках асфальта
О том и только о том, что

Революция кончилась
Позавчера или рано утром сегодня
Когда грязный трамвай
Упал с прозрачного
Изрядно горящего неба.

ПОТЕРЯННЫЕ НАВСЕГДА

Утро сонного, старого
Желтого и сюрреального города
Автобусы. Фуры. Полукоробки.
Что-то снова, кто-то еще.
Летит, ползет, лезет и скачет
И медленно мчится
Туда, где дорога не знает колес
Где сверкают на солнце
Рассыпанные сновидения
Не позже восьми тридцати
Забытые в мини-отеле
Охранником из Эльсинора
Потерянные случайно
Но, видимо, навсегда.

ВЕСНА

Десятого апреля
Не было ничего
Сначала пошел снег
Потом раскрутилось солнце
Так бывает всегда
Когда приходит апрель:
Сначала нет ни хрена
Потом рождается свет

ЕДВА ЛИ НАМ СНОВА ЗАХОЧЕТСЯ

Скорее всего мы не станем
Больше ползти к вентилятору
Потому что нам надоела
Прохлада в царстве зимы
Отвязные звуки услышать
Едва ли нам снова захочется
Ведь толку от них никакого
Не будет уже. А вчера

Девятнадцатое сентября
Прокатилось так незаметно
Во время дуэли солнца
С мелким осенним дождем
Когда мы смотрели в окно
Мы видели что-то другое
Непохожее на силуэты
Когда-то стройных надежд

Слова ничего не значат
Пока мы их не увидим
В пронзительной тишине
Летящими на огонь
Который еще горит
Вопреки предсказаниям. Впрочем
Едва ли нам снова захочется
Реставрировать старый мотор.